Les poètes Théophile

[Hermano]

Mercredi 20 décembre 23                                                                                              Théophile

 

1	Présentation de l’atelier, jour de la Saint Théophile, inspiré deux poètes au prénom de Théophile : de Viau (17eme siècle et Gautier 19eme siècle).	5
2	Distribuer un texte (ou un morceau de texte) de ces 2 poètes : ·        Contre l’hiver pour Théophile de Viau ·        Ribeira pour Théophile Gautier Noircir les textes reçus en ne laissant que quelques mots (des noms communs ou des verbes de préférence). Au moins 8 mots.	10 – 15
3	Tracer 3 colonnes sur une feuille : ·        Dans la première colonne écrire 8 mots de Théophile de Viau ·        Dans la deuxième colonne, 8 mots de Théophile Gautier	5 – 20
4	Pour la troisième colonne, prendre d’abord le premier mot de chaque colonne et écrire dans la troisième colonne un mot qui associe ces 2 premiers mots. Même chose pour les deuxièmes mots de chaque colonne et ainsi de suite jusqu’au huitièmes mots.	15 – 35
5	Écrire maintenant un texte avec les 8 mots de la troisième colonne, en écoutant Cavatina (4mn55 musique de Voyage au bout de l’enfer). Réserver.	15 – 50
6	En haut d’une nouvelle feuille, écrire ces huit mots et passer la feuille à son voisin de droite.	2 – 52
7	Sur la feuille reçue, écrire un nouveau texte en utilisant ces 8 mots et en écoutant Blue rondo à la Turk (8mn53). (ou Take five… si vous préférez)	15 – 67
8	Lectures.	10 – 77
9	Prendre les dix premières strophes du poème La solitude de Théophile de Viau : Pour chaque strophe, choisir 2 à 3 mots en les entourant.	5 – 72
10	En regard de chaque strophe, sur la partie droite de la feuille, écrire un « vers » (une phrase) de 10 mots maximum en écoutant Nocturne de Chopin Op.9 N°2. Chaque vers doit commencer par un des mots entourés et utiliser les 2 ou 3 autres mots.	18 – 90
11	Lectures des poèmes ainsi élaborés.	10 – 100
12	Faire 3 colonnes sur une page, dans la première colonne, reporter les 8 mots de la troisième colonne de l’étape 4. Par groupe de 2… avec son voisin (d’abord sur la liste du premier membre du groupe, puis sur la liste du deuxième participant) : Prendre les 2 premiers mots, trouver un mot qui les associe et l’écrire dans la deuxième colonne. On obtient 4 mots pour chacun. On recommence avec ces 4 mots pour n’obtenir que 2 mots pour chacun qu’on écrit dans la troisième colonne.	15 -115
13	Avec les 4 mots finaux (2 par participant) chacun écrit un texte très court.	10 – 125
14	Lectures.	5 – 130
15	Débrief.	10 -140

 

 

Contre l’hiver        Théophile de Viau

Plein de colère et de raison,

Contre toi, barbare saison,

Je prépare une rude guerre,

Malgré les lois de l’univers,

Qui de la glace des hivers

Chassent les flammes du tonnerre,

Aujourd’hui l’ire de mes vers

Des foudres contre toi desserre.

 

Tous nos arbres sont dépouillés,

Nos promenoirs sont tout mouillés,

L’émail de notre beau parterre

A perdu ses vives couleurs,

La gelée a tué les fleurs,

L’air est malade d’un caterre,

Et l’œil du ciel noyé de pleurs

Ne sait plus regarder la terre.

 

La nacelle, attendant le flux

Des ondes qui ne courent plus,

Oisive au port est retenue ;

La tortue et les limaçons

Jeûnent perclus sous les glaçons ;

L’oiseau sur une branche nue

Attend pour dire ses chansons

Que la feuille soit revenue.

 

Le héron, quand il veut pêcher,

Trouvant l’eau toute de rocher,

Se paît du vent et de sa plume ;

Il se cache dans les roseaux

Et contemple, au bord des ruisseaux,

La bise contre sa coutume

Souffler la neige sur les eaux

Où bouillait autrefois l’écume.

 

Les poissons dorment assurés,

D’un mur de glace remparés,

Francs de tous les dangers du monde,

Fors que de toi tant seulement,

Qui restreins leur moite élément

Jusqu’à la goutte plus profonde,

Et les laisses sans mouvement,

Enchassés en l’argent de l’onde.

 

 

Ribeira      Théophile Gautier (1811-1872) 
                                                         Recueil : España (1845).

Il est des cœurs épris du triste amour du laid.

Tu fus un de ceux-là, peintre à la rude brosse

Que Naples a salué du nom d’Espagnolet.

 

Rien ne put amollir ton âpreté féroce,

Et le splendide azur du ciel italien

N’a laissé nul reflet dans ta peinture atroce.

 

Chez toi, l’on voit toujours le noir Valencien,

Paysan hasardeux, mendiant équivoque,

More que le baptême à peine a fait chrétien.

 

Comme un autre le beau, tu cherches ce qui choque :

Les martyrs, les bourreaux, les gitanos, les gueux

Étalant un ulcère à côté d’une loque ;

 

Les vieux au chef branlant, au cuir jaune et rugueux,

Versant sur quelque Bible un flot de barbe grise,

Voilà ce qui convient à ton pinceau fougueux.

 

Tu ne dédaignes rien de ce que l’on méprise ;

Nul haillon, Ribeira, par toi n’est rebuté :

Le vrai, toujours le vrai, c’est ta seule devise !

 

Et tu sais revêtir d’une étrange beauté

Ces trois monstres abjects, effroi de l’art antique,

La Douleur, la Misère et la Caducité.

 

Pour toi, pas d’Apollon, pas de Vénus pudique ;

Tu n’admets pas un seul de ces beaux rêves blancs

Taillés dans le paros ou dans le pentélique.

 

Il te faut des sujets sombres et violents

Où l’ange des douleurs vide ses noirs calices,

Où la hache s’émousse aux billots ruisselants.

 

Tu sembles enivré par le vin des supplices,

Comme un César romain dans sa pourpre insulté,

Ou comme un victimaire après vingt sacrifices.

 

Avec quelle furie et quelle volupté

Tu retournes la peau du martyr qu’on écorche,

Pour nous en faire voir l’envers ensanglanté !

 

Aux pieds des patients comme tu mets la torche !

Dans le flanc de Caton comme tu fais crier

La plaie, affreuse bouche ouverte comme un porche !

 

D’où te vient, Ribeira, cet instinct meurtrier ?

Quelle dent t’a mordu, qui te donne la rage,

Pour tordre ainsi l’espèce humaine et la broyer ?

 

Que t’a donc fait le monde, et, dans tout ce carnage,

Quel ennemi secret de tes coups poursuis-tu ?

Pour tant de sang versé quel était donc l’outrage ?

 

Ce martyr, c’est le corps d’un rival abattu ;

Et ce n’est pas toujours au cœur de Prométhée

Que fouille l’aigle fauve avec son bec pointu.

 

De quelle ambition du ciel précipitée,

De quel espoir traîné par des coursiers sans frein,

Ton âme de démon était-elle agitée ?

 

Qu’avais-tu donc perdu pour être si chagrin ?

De quels amours tournés se composaient tes haines,

Et qui jalousais-tu, toi, peintre souverain ?

 

Les plus grands cœurs, hélas ! ont les plus grandes peines ;

Dans la coupe profonde il tient plus de douleurs ;

Le ciel se venge ainsi sur les gloires humaines.

 

Un jour, las de l’horrible et des noires couleurs,

Tu voulus peindre aussi des corps blancs comme neige,

Des anges souriants, des oiseaux et des fleurs,

 

Des nymphes dans les bois que le satyre assiège,

Des amours endormis sur un sein frémissant,

Et tous ces frais motifs chers au moelleux Corrège ;

 

Mais tu ne sus trouver que du rouge de sang,

Et quand du haut des cieux apportant l’auréole,

Sur le front de tes saints l’ange de Dieu descend,

 

En détournant les yeux, il la pose et s’envole !

 

Théophile Gautier – http://www.poesie-francaise.fr/theophile-gautier/

 

 

La solitude – Théophile de Viau – 17ème siècle, Ode
                            https://www.poeticamundi.com/theophile-de-viau/

 

 

Dans ce val solitaire et sombre
Le cerf qui brame au bruit de l’eau,
Penchant ses yeux dans un ruisseau,
S’amuse à regarder son ombre.

De cette source une Naïade
Tous les soirs ouvre le portail
De sa demeure de cristal
Et nous chante une sérénade.

Les Nymphes que la chasse attire
À l’ombrage de ces forêts
Cherchent des cabinets secrets
Loin de l’embûche du Satyre.

Jadis au pied de ce grand chêne,
Presque aussi vieux que le Soleil,
Bacchus, l’Amour et le Sommeil
Firent la fosse de Silène.

Un froid et ténébreux silence
Dort à l’ombre de ces ormeaux,
Et les vents battent les rameaux
D’une amoureuse violence.

L’esprit plus retenu s’engage
Au plaisir de ce doux séjour,
Où Philomèle nuit et jour
Renouvelle un piteux langage.

L’orfraie et le hibou s’y perchent,
Ici vivent les loups-garous ;
Jamais la justice en courroux
Ici de criminels ne cherche.

Ici l’amour fait ses études,
Vénus dresse des autels,
Et les visites des mortels
Ne troublent point ces solitudes.

Cette forêt n’est point profane,
Ce ne fut point sans la fâcher
Qu’Amour y vint jadis cacher
Le berger qu’enseignait Diane.

Amour pouvait par innocence,
Comme enfant, tendre ici des rets ;
Et comme reine des forêts,
Diane avait cette licence.

Cupidon, d’une douce flamme
Ouvrant la nuit de ce vallon,
Mit devant les yeux d’Apollon
Le garçon qu’il avait dans l’âme.

À l’ombrage de ce bois sombre
Hyacinthe se retira,
Et depuis le Soleil jura
Qu’il serait ennemi de l’ombre.

Tout auprès le jaloux Borée
Pressé d’un amoureux tourment,
Fut la mort de ce jeune amant
Encore par lui soupirée.

Sainte forêt, ma confidente,
Je jure par le Dieu du jour
Que je n’aurai jamais amour
Qui ne te soit toute évidente.

Mon Ange ira par cet ombrage ;
Le Soleil, le voyant venir,
Ressentira du souvenir
L’accès de sa première rage.

Corine, je te prie, approche ;
Couchons-nous sur ce tapis vert
Et pour être mieux à couvert
Entrons au creux de cette roche.

Ouvre tes yeux, je te supplie :
Mille amours logent là-dedans,
Et de leurs petits traits ardents
Ta prunelle est toute remplie.

Amour de tes regards soupire,
Et, ton esclave devenu,
Se voit lui-même retenu,
Dans les liens de son empire.

Ô beauté sans doute immortelle
Où les Dieux trouvent des appas !
Par vos yeux je ne croyais pas
Que vous fussiez du tout si belle.

Qui voudrait faire une peinture
Qui peut ses traits représenter,
Il faudrait bien mieux inventer
Que ne fera jamais nature.

Tout un siècle les destinées
Travaillèrent après ses yeux,
Et je crois que pour faire mieux
Le temps n’a point assez d’années.

D’une fierté pleine d’amorce,
Ce beau visage a des regards
Qui jettent des feux et des dards
Dont les Dieux aimeraient la force.

Que ton teint est de bonne grâce !
Qu’il est blanc, et qu’il est vermeil !
Il est plus net que le Soleil,
Et plus uni que de la glace,

Mon Dieu ! que tes cheveux me plaisent !
Ils s’ébattent dessus ton front
Et les voyant beaux comme ils sont
Je suis jaloux quand ils te baisent.

Belle bouche d’ambre et de rose
Ton entretien est déplaisant
Si tu ne dis, en me baisant,
Qu’aimer est une belle chose.

D’un air plein d’amoureuse flamme,
Aux accents de ta douce voix
Je vois les fleuves et les bois
S’embraser comme a fait mon âme.

Si tu mouilles tes doigts d’ivoire
Dans le cristal de ce ruisseau,
Le Dieu qui loge dans cette eau
Aimera, S’il en ose boire.

Présente-lui ta face nue,
Tes yeux avecques l’eau riront,
Et dans ce miroir écriront
Que Vénus est ici venue.

Si bien elle y sera dépeinte
Que les Faunes s’enflammeront,
Et de tes yeux, qu’ils aimeront,
Ne sauront découvrir la feinte.

Entends ce Dieu qui te convie
A passer dans son élément ;
Ouïs qu’il soupire bellement
Sa liberté déjà ravie.

Trouble-lui cette fantaisie
Détourne-toi de ce miroir,
Tu le mettras au désespoir
Et m’ôteras la jalousie.

Vois-tu ce tronc et cette pierre !
Je crois qu’ils prennent garde à nous,
Et mon amour devient jaloux
De ce myrte et de ce lierre.

Sus, ma Corine ! que je cueille
Tes baisers du matin au soir
Vois, comment, pour nous faire asseoir,
Ce myrte a laissé choir sa feuille !

Ouïs le pinson et la linotte,
Sur la branche de ce rosier ;
Vois branler leur petit gosier
Ouïs comme ils ont changé de note !

Approche, approche, ma Driade !
Ici murmureront les eaux ;
Ici les amoureux oiseaux
Chanteront une sérénade.

Prête-moi ton sein pour y boire
Des odeurs qui m’embaumeront ;
Ainsi mes sens se pâmeront
Dans les lacs de tes bras d’ivoire.

Je baignerai mes mains folâtres
Dans les ondes de tes cheveux
Et ta beauté prendra les vœux
De mes œillades idolâtres.

Ne crains rien, Cupidon nous garde.
Mon petit Ange, es-tu pas mien !
Ha ! je vois que tu m’aimes bien
Tu rougis quand je te regarde.

Dieux ! que cette façon timide
Est puissante sur mes esprits !
Regnauld ne fut pas mieux épris
Par les charmes de son Armide.

Ma Corine, que je t’embrasse !
Personne ne nous voit qu’Amour ;
Vois que même les yeux du jour
Ne trouvent point ici de place.

Les vents, qui ne se peuvent taire,
Ne peuvent écouter aussi,
Et ce que nous ferons ici
Leur est un inconnu mystère.

Théophile de Viau – https://www.poeticamundi.com/theophile-de-viau/

 

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