De gros papillons jaunes

Je suis au pays où naissent les papillons jaunes. Tout de verdure, de rivières courant et glissant entre les arbres, d’eaux étalées à l’orée de forêts ombreuses. Le soir, à la fraîche on plonge son regard dans les reflets froissés d’un eau incendiée de tous les rouges, de tous les jaunes, mais ce n’est qu’un coucher de soleil sur le lac, beauté de feu.

Etrange contraste, dans ce pays où le mot sécheresse semble encore inconnu.

Qui ne serait fasciné par le ballet de ces lourds insectes ronronnant, transportant dans leur ventre l’espoir de limiter l’enfer, là bas, au loin où le ciel s’obscurcit, où la forêt s’immole, où le ravage progresse dans son inavouable beauté.

Merci Hermano pour cette belle et dramatique évocation.