Le vieux  dépliait  ses mains  comme  un  accordéon  malade ; des mains froides, à la peau si fine qu’on y voyait battre le sang. Une peau comme de la soie sauvage, froissée, dont les rides ne s’effaceraient jamais. Il sentait l’empreinte de la mort, comme une boule blanche dans son cœur. Pourtant, il devait … Lire la suite de Une histoire de mains